Serendipias y despedidas

Roberta Sá no Festival da Cultura


Pues buscaba yo un vídeo de Pedro Luis e a Parede, que es un grupo brasileño con una percusión muy buena, y acabo de descubrir a esta chica que ya me tiene enamorada. Como todo buen descubrimiento ocurrió de forma fortuita y de ahí lo de la serendipia del título (yo me sé de uno que se va a desmayar por la palabra). La presentación de la canción tiene un toque a programa de José Luis Moreno y la calidad de la imagen no es muy buena pero vale la pena. Además allá por el minuto 3 se puede ver a Pelé que no cabe en él de entusiasmo. Vean, vean.

Según leo aquí y allá en Internet parece que la chica participó en una especie de Operación Triunfo Brasil y duró menos que un caramelo en la puerta de un colegio. Vamos que la echaron a la primera de cambio a la pobre. Después (o quizás antes) grabó un disco que no salió a la venta sino que fue el regalo de navidad de una empresa a sus empleados (y a mí que me regalaron una agenda…). Pero los caminos de la fama son inescrutables y finalmente la chica se pudo reivindicar y encontrar su lugar en el parnaso de las estrellas. ¿Alguien ha hablado de Bisbal?

Lo de despedida iba porque mañana inicio mi periplo de regreso a casa y despedirse es lo que toca. Salgo el lunes y llego el miércoles por la noche. Pues sí, incluso en este mundo globalizado puede una sentirse como Alexander von Humboldt.

Nada más para este domingo de invierno. Es hora de abandonar el barrio: el karaoke ha comenzado. Acabo de oír una canción que en su momento álgido rezaba así: Al canario de nuestro cariño/le falta alpiste. Juro que no me lo inventé.

Fe de erratas: El del, digamos cameo, en el minuto 3 no es Pelé sino el ministro de cultura Gilberto Gil. Corregido queda.

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Una historia cualquiera

Para Gabriela, que no se llama así pero ella sabe que es ella.

Mientras Gabriela terminaba de arreglarse me decía, mirándome a través del espejo del baño, que siempre que se peinaba se acordaba de su padre. Era él quien le recogía el pelo cada mañana antes de ir a la escuela. Pero sus callosas manos de obrero no estaban preparadas para la suavidad del cabello de una niña de seis años e inevitablemente sus coletas siempre quedaban apretadas. Llegaba a la escuela con un dolor de cabeza terrible, me decía entre risas.

El padre de Gabriela se consideraba un hombre afortunado. Simpatizante del partido socialista, tras el golpe de estado que acabó con la vida de Allende y con las esperanzas de los chilenos, sólo perdió su trabajo. También perdió la dignidad y las ilusiones, me dijo Gabriela, ahora sí, mostrando un brillo de tristeza en sus ojos negros. Después del golpe aún hizo algún intento de encontrar empleo, pero estaba señalado. Pronto tuvo miedo de que se supiera que había votado por la Unidad Popular o que había estado en la plaza de los Héroes de Rancagua el día que Allende anunció la nacionalización del cobre, y se recluyó en su casa de la comuna Maipú. Un día el miedo se vino a vivir con nosotros y nos acostumbramos a verlo detrás de mi padre mientras cada mañana se afanaba penosamente en las tareas domésticas que, como a buen hombre chileno, nadie había enseñado a hacer, me contó. Entretanto, su madre limpiaba casas en Las Condes y criaba unos hijos que no eran los suyos.

Gabriela dejó el peine sobre el lavabo y girándose me confesó que de niña tuvo envidia de los exiliados chilenos en Europa. Porque eran jóvenes e idealistas y la gente los quería porque eran héroes. Y cantaban canciones de Atahualpa y de Víctor Jara. Y eran cultos y leían a Neruda y a Galeano. Y porque decoraban sus casas con posters del Che Guevara y no con una roñosa foto de la cordillera recortada de una revista, como su padre.

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Ugencia de una nueva moralidad

Copio y pego un árticulo de Leonardo Boff. Para meditar. La música es una versión del Take Five que hace Tito Puente. No tiene nada que ver con el tema pero se me antojó. Sin duda, mi música de la semana.


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Los informes sombríos sobre el estado de la Tierra y sobre el futuro desalentador de la especie humana nos sugieren la urgencia de una nueva morlidad. Más y más nos damos cuenta de que esta situación dramática se vincula a la forma insensata y hasta inmoral con la que nos relacionamos con la naturaleza, depredándola sin remordimiento a través de un modo de producción que hace del lucro su única ley y religión. Solamente ahora, cuando la alarma ecológica ha llegado a las páginas de la economía, empiezan los gobiernos y las grandes instituciones internacionales a tomarla en serio. La crisis no viene: ya estamos dentro de ella, y alcanza a millones de personas. Al Gore, en su documental «Una verdad incómoda», nos proporciona los datos. O invertimos ya ahora en la disminución de los gases de efecto invernadero, o en los próximos años tendremos que aplicar más de mil millones de dólares anuales para estabilizar el calentamiento dos grados por encima del actual nivel. O nos vamos a encontrar catástrofes nunca vistas.
Bien analizadas, estas medidas son apenas paliativas. Parten de un presupuesto equivocado: piesan que limando los dientes del lobo disminuimos su ferocidad... O sea, podríamos continuar con el mismo modelo de producción y consumo, disminuyendo simplemente la dosis. Ese modelo nos condenará a todos, porque se basa en una metafísica falsa, la de que podemos disponer de los recursos como nos venga en gana, y que nuestra relación con la naturleza es sólo de orden utilitario. Pensamos que estamos por encima de la naturaleza, y contra la naturaleza. Ella se vengará, tal vez expulsándonos definitivamente de su seno, como se expulsa a una célula cancerígena.

Por eso, de poco valen las soluciones técnico-científicas fundadas en aquella metafísica. Necesitamos una ecuación moral que cambie los fines y no sólo los medios de nuestra civilización. He aquí algunos puntos para la nueva moralidad.

En primer lugar, debemos tomar en serio el principio de precaución y de cuidado. O cuidamos de lo que queda de la naturaleza y regeneramos lo que hemos devastado, o nuestro tipo de sociedad tiene los días contados. Además, filosóficamente, el cuidado es la precondición para que surja cualquier ser, y el criterio anterior a toda acción.

En segundo lugar, importa dar centralidad al afecto, a la compasión, al corazón y a la piedad, como principios morales. Eso nos enseñan el budismo en Oriente y Schopenhauer en Occidete. Ambos afirman: «no hagas mal a ningún ser, más bien esfuérzate por ayudar a todos lo más que puedas».

En tercer lugar, urge rescatar el respeto y la veneración ante cada ser, porque representa un valor por sí mismo. Como lo formuló Albert Schweitzer: «ética es la ilimitada veneración ante la vida y el respeto ante cada ser».

En cuarto lugar, se hace necesario asumir la responsabilidad del futuro del planeta y de la vida. Somos los guardianos del ser. Hans Jonas espresó así el principio de responsabilidad: «actúa de tal manera que tus actos no sean destructivos para la vida».

En quinto lugar, en vez de la competición hay que reforzar el principio de cooperación, porque es la ley suprema del universo: todos los seres son interdependientes y se ayudan unos a otros para evolucionar, sin excluir a los más débiles.

Si viviéramos esa nueva-vieja moralidad, cambiaremos los comportamienos de los estados y de las personas para con la naturaleza, y así nos salvaremos. Vale la frase de 1968 en los muros de París: «seamos realistas, exijamos lo imposible».

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Flojera mental

Después de tanto tiempo sin pasar por aquí esperaba escribir algo con un poco de fundamento pero la verdad es que estoy de capa caída, bloguerísticamente hablando. Mi vida en el exilio se limita al curro (a nivel de mar y en la montaña), a paseos en bici, a algún ejercicio de introspección y a unas historias muy chungas de las que prefiero no escribir. Mi vida social tiende a cero mientras que la vida cultural de este sitio es inexistente y no tengo tele. En resumen, me faltan estímulos y/o fuerzas para escribir. Eso no significa que vaya a cerrar el blog (aunque todo hay que decirlo, la bogosfera no perdería gran cosa si lo hiciera) pero sí que no sé cuando volveré a cogerlo con ganas. De cualquier forma, aunque escriba poco, sigo leyéndolos todos los días. De alguna manera ustedes, los ciudadanos de Malayerburgo y otros, se han convertido en parte de mi vida. Hace unos meses hubiera considerado friqui perdido a cualquiera que dijera una cosa así. Ahora veo la Internet como un medio de comunicación y encuentro más, ni mejor ni peor que otros. Sin duda mi modestísimo espacio en la blogosfera me ha enriquecido y espero que lo siga haciendo. Siguiendo con el tema, el otro día hablaba por teléfono con mi amiga del alma, que es como mi hermana y a la que quiero como a poca gente en este valle de lágrimas, y me decía que andaba buscando no sé qué información en Internet y le sorprendió que la mayoría de los enlaces llevasen a ‘blogs de esos donde un montón de colgados escriben chorradas’ (sic). Ella es una de las pocas personas con la que hablo de cualquier cosa y que sabe (casi) todo de mí y sin embargo, como San Pedro, negué tres veces mi blogoadicción. Bueno, sólo la negué una vez y ni cantó el gallo ni nada pero tengo que dramatizar un poco para que el post tenga algo de sustancia. Creo que la pobre aún no está preparada para asumir mi lado friqui. A lo mejor salgo del armario cuando la vea en navidad. Habrá post al respecto, prometo.

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Una del Oeste

La ciudad donde vivo es francamente fea pero se le acaba cogiendo cariño. Se fundó hace sólo 120 años y aún así creo que es la más antigua de Baja California. No hay centro colonial ni iglesias ni palacios ni nada que huela a historia de esa que se estudia en las escuelas así que los propios mexicanos suelen decir que esto no es México. Y la verdad es que por aquí la gente está bastante agringada. No es raro que los hombres vayan con sombrero de vaquero (más correctamente sombrero norteño, pero viene a ser lo mismo), botas y cinturón de hebilla gruesa con forma de cabeza de caballo, toro, herradura o algún otro símbolo alegórico de la vida en los ranchos. Los únicos edificios de cierto valor son una cantina y la antigua cárcel, hoy centro cultural. La cantina es más antigua que la propia ciudad y tengo entendido que comenzó como posada en una ruta de diligencias. En seguida fue un éxito porque su fundador, un alemán, trajo consigo de la vieja Europa la fórmula de la cerveza. Es una casa de madera bastante parecida a las de los pueblos de las películas de vaqueros. De hecho parece que por estas latitudes era costumbre traerlas en piezas por barco desde Inglaterra o comprarlas en los catálogos de 'Sears' (unos almacenes gringos). En la fachada aún se pueden ver las típicas barras para atar los caballos. Por dentro conserva más o menos su decoración original, aunque con un par de hermosos televisores para ver béisbol y fútbol, y es el único local donde se pueden ver juntos y en armonía a gringos y mexicanos. Suele haber mariachis o bandas norteñas que tocan ese tipo de música tan popular aquí (chin pon-pon, chin pon-pon) con el que me atormentan los domingos y cuyos máximos exponentes son los 'Tigres del Norte' y los 'Tucanes de Tijuana'. La antigua cárcel es una casita de adobe con pinta de fuerte del general Custer. Tiene un patio central y dos filas de celdas a los lados que son cuartitos diminutos. Yo sólo entré una vez a ver una exposición y sólo cabía un cuadro, tamaño medio, por celda. Las condiciones de la prisión debieron ser francamente inquietantes para los pobres forajidos.

En cuanto a la ciudad en sí no hay mucho que contar. Tiene aire de barrio residencial gringo, con calles en cuadrícula y casas unifamiliares, pero en versión mega cutre. El centro, en la costa, está dedicado a comercios para los turistas gringos de los cruceros. ¿Se acuerdan de Vacaciones en el Mar? Pues el barco paraba aquí. Las tiendas que más abundan son las farmacias cuyo producto estrella es el viagra (la relación de esta ciudad con el viagra merece un post aparte) aunque venden de todo, incluyendo tabaco, alcohol, tarjetas para móviles y papas fritas de bolsa. También cerca del puerto está el bajío, que es el típico barrio con bares sórdidos y prostitutas. El sitio no sólo es deprimente sino peligroso. Tal es así que los policías tienen terminantemente prohibido ir por allí en su tiempo libre. Un compañero del curro, ex-policía, me contó como un par de delincuentes habían reconocido a un antiguo colega suyo, que tuvo la osadía de meterse con una amante en un motel del bajío, y se lo habían cepillado allí mismo. Pese a todo, la ciudad es relativamente tranquila. Más hacia el interior están las calles comerciales para la población local. Termina el reino del viagra y empieza el de los vestidos tipo Sisí Emperatriz. Es asombrosa la densidad de tiendas con vestidos cursis hasta decir basta por metro cuadrado. La razón está en que aquí son tremendamente populares las fiestas de los 15 años… pero esto lo contaré en otro post.

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Autopromoción

Escribo un post apresurado para comunicarles que ya funciona el contador y por fin puedo saber con que palabras clave ha encontrado la gente mi humilde bitácora. Información esta que a mí, que no me dedico al marketing, no me sirve absolutamente para nada... pero me hacía mucha ilusión, oyes.
El top ten de búsquedas, que es en realidad un top four, es éste:

1) Me engaña por internet
2) Historia de los cocteles calientes
3) Dicen que yo soy un vagabundo
4) Historias de madres calientes

Yo aquí, en esto de las palabras clave, estoy viendo tema para una tesis de sociología. No sé...yo noto que esas frases aparentemente absurdas expresan las obsesiones del hombre contemporáneo y su problemática en un ambiente hostil donde las relaciones de poder entre las nuevas subjetividades y las estructuras tecnológicas marcan un conflicto no resuelto entre el sujeto y los nuevos sistemas de información. O sea, la gente quiere comunicarse... sólo hay que saber entenderla.

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Chico Buarque y las últimas voluntades

Ayer cantó Chico Buarque en Lisboa y yo me lo perdí. Ver a Chico Buarque en directo es una de esas cosas que me gustaría hacer antes de morir y ahora no sé si voy a tener la oportunidad. No es por ser dramática pero ya el hombre está mayor y no está tan metido en la música como antes. De hecho me sorprendió bastante que sacara un disco y que se fuera de gira. Bueno, pues resulta que me puse a pensar que cosas me gustaría hacer antes de morir y me ha salido esta lista. Son todo cosas un poco tontas lo que indica que debo ser más simple que el mecanismo de un botijo (lo digo porque la lista no incluye nada de hijos, árboles y libros, conste que no estoy "fishing for compliments" como dicen los ingleses). Pues al tema. Estas son las cosillas que me gustaría hacer antes de abandonar este valle de lágrimas:

- Ir a un concierto de Chico Buarque (lo repito por completitud)

- Acostarme con M. (o sea, “hacer el amor” de verdad no como la vez que lo que pasó es que habíamos bebido mucho.)

- Hacer submarinismo (es un objetivo bastante factible – tenía una conocida cubana que confundía factible con loable y le quedaban frases bastante graciosas – pero por una cosa o por otra nunca lo he conseguido. Por ejemplo, una vez me apunté a un curso y un temporal destruyó la escuela pocos días antes de que empezaran las clases.)

- Conseguir pintar algo decente. (El comentario de mi hermana al ver unos supuestos retratos pintados por mí fue el siguiente: ‘¡Qué horror! Pero Mac, eso es horrible, ¿no?’ La confianza, efectivamente, da asco.)

- Descubrir una supernova galáctica. (Pues sí, una no es de piedra y le gustaría tener su momento Jodie Foster).

Quería poner una canción de Chico Buarque como banda sonora pero ahorita ando un poco espesa y no puedo pasar mis archivos de música a mp3 ni me acuerdo de los datos de mi cuenta del youtube, así que otra vez será. Pero encontré un vídeo simpático donde Chico, con bigote y camisa lolaila, canta con Milton Nascimento. Lo pueden ver pinchando aquí.

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El (pinche) proceso

(Esta historia es verídica pero se presenta en forma resumida ya que la versión extendida no es apta para espíritus sensibles.)

Hace unos meses que abrí una cuenta en el banco y pedí una tarjeta de esas normales de débito. Me dijeron que la fuera a buscar pasados diez días. A los quince (me di un pequeño margen porque ya me conozco el patio) fui a recogerla pero no estaba. Por lo visto las normas habían cambiado y los extranjeros debían ahora esperar un mes mientras se hacían unas ‘averiguaciones’ (¿Consultar en la base de datos de la INTERPOL? ¿Pedir informes de buena conducta a los vecinos?). OK. Al mes y pico volví y seguían sin noticias de la tarjeta. Bueno vale. Las visitas al banco se hicieron frecuentes los siguientes dos meses y la historia se repitió: nadie supo decirme nada de la tarjeta. Hasta que hace un par de días empecé a sospechar que algo iba mal y decidí llamar a un teléfono de esos de atención al cliente. La cosa fue más o menos así:

- Máquina: Servicio de bla, bla, bla. Si quiere tal cosa marque 0, si quiere tal otra cosa marque 1… Digite ahora su clave telefónica.
- Yo: [Ostias, que será eso de la clave telefónica]
- Máquina: Su clave telefónica es incorrecta. Piiiiiiiiii.

Después de varios intentos infructuosos de que alguno de los empleados del banco me dijera qué onda con la pinche clave telefónica decidí volver a llamar y hacer lo posible por comunicarme con un ser humano.

- Máquina: Servicio de bla, bla, bla. Si quiere tal cosa marque 0, si quiere tal otra cosa marque 1… si no sabe lo que quiere marque 9. Piiiiiiiiiii. Habla con la agente nº tal, ¿en qué puedo ayudarle?
- Yo: Sí, esteeeee… hace unos meses pedí una tarjeta y aún no ha llegado y quería preguntar…
- Ser humano (sin dejarme terminar la frase): Digite su clave telefónica.
- Yo: Es que no tengo clave telefónica.
- Ser humano: Pues tiene que llamar al teléfono tal para que le asignen una. Gracias. Piiiiiiiiiiiiiiiiii

Tras unos minutos para practicar la respiración en tres tiempos llamé al teléfono indicado:

- Máquina: Servicio de bla, bla, bla. Si quiere tal cosa marque 0, si quiere tal otra cosa marque 1… Digite su clave telefónica.
- Yo: [¿Será que pasé a un universo paralelo y no me he enterado?]

Otra pequeña pausa para bajar la energía del corazón (el Tai-Chi hace maravillas) y una nueva llamada:

- Máquina: Servicio de bla, bla, bla. Si quiere tal cosa marque 0, si quiere tal otra cosa marque 1… si no sabe lo que quiere marque 9. Piiiiiiiiiii. Habla con la agente nº tal, ¿en qué puedo ayudarla?
- Yo: Quería pedir mi clave telefónica.
- Ser humano: Nombre
- Yo: Macorina Macorinez.
- Ser humano: ¿Cuál es su número de cuenta, señorita Macorinez?
- Yo: Tal cual.
- Ser humano: ¿Y su dirección? ¿Código de cliente? ¿Código postal? ¿Teléfono? ¿Fecha de nacimiento? ¿Edad? [se conoce que la aritmética no es el fuerte de la señorita agente]
- Yo: Pues esto y lo otro y tal.
- Ser humano: Espere mientras se activa su clave telefónica. Piiiiiiiiiiiiiiii.
- Yo (mordiéndome las uñas y con un hilo de voz): ¿Y la claveeeeeeeeeee?

A estas alturas ya me temblaba el labio inferior y tenía un par de lágrimas luchando por salir. Soy débil. Siento que mi pasaje por este valle de lágrimas es una carga demasiado pesada. Marco el número de nuevo:

[Se repite la conversación anterior, incluyendo la parte de los datos personales]
- Ser humano: Espere mientras…
- Yo (al borde de un ataque de ansiedad): ¡Momentito! ¡¿Cuándo me van a dar la pinche clave?!
- Ser humano (con voz de estar teniendo una paciencia infinita conmigo): Tiene que teclear cuatro números, señorita Macorinez.
- Yo: (tecleo con mano temblorosa la matrícula del mini que tenía mi madre y espero a que se active la clave)

Una vez conseguido el primer objetivo comienzo a ver el futuro con más optimismo. Vuelvo a enfrentarme al aparato telefónico con valentía.

- Máquina: Servicio de bla, bla, bla. Si quiere tal cosa marque 0, si quiere tal otra cosa marque 1… Digite ahora su clave telefónica.
- Yo: [A ver qué dices ahora, Mari Pili.]
- Máquina: En un momentito le atenderá un agente. (Musiquita chunga.)
- Yo: [Joer, y a mí que el final de 2001 me pareció flojo…]
- Ser humano: ¿En qué puedo ayudarle?
- Yo : Sí, esteeeee… hace unos meses pedí una tarjeta…
- Ser humano: ¿Su nombre?
- Yo: Joseph K… esteeeee…. Macorina Macorinez.
- Ser humano: Señorita Macorinez, explíquenos su problema.
- Yo: [Mi problema es la imposibilidad de establecer un vínculo de comunicación verbal con usted] Es que hace unos meses pedí una tarjeta…
- Ser humano: Señorita Macorinez, ¿pidió una tarjeta?
- Yo: Exacto. Ya nos vamos entendiendo. Pedí una tarjeta y…
- Ser humano: ¿Y su dirección? ¿Código de cliente? ¿Código postal? ¿Teléfono? ¿Fecha de nacimiento? ¿Edad?
- Yo: [Y dijo dios: bienaventurado Job porque cuando hubiere resistido la prueba recibirá la corona de vida que he prometido a los que me aman]. Pues tal y cual y esto y lo otro.
- Ser humano: Señorita Macorinez, entonces pidió una tarjeta.
- Yo: [¡Y dale!]: Sí, y han pasado tres meses y aún no la he recibido.
- Ser humano: Señorita Macorinez, haga el favor de esperar mientras consulto mi base de datos. (Musiquita chunga)
- Yo: [Tranqui, tranqui… si todavía queda el advenimiento del anticristo para la llegada del juicio final] …
- Ser humano: Sigue ahí, ¿señorita Macorinez?
- Yo: [Mayormente ando de retiro espiritual en Dharamsala] Sí, sí dígame, aquí estoy.
- Ser humano: Señorita Macorinez, no nos consta ninguna solicitud de tarjeta.
- Yo: …
- Ser humano: Señorita Macorinez, continúa a la escucha.
- Yo: El patio de mi casa es particular, ¿sabe? Si llueve no se moja, como los demás.
- Ser humano: Señorita Macorinez, ¿se encuentra bien?
- Yo: Piiiiiiiiiiiiiiiiii

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Telenovela

Nunca me han gustado especialmente las telenovelas. Aunque, como todo el mundo, lo que veía eran los documentales de los leones del Serenguety de la 2, también he visto alguna telenovela, que una no es de piedra. Cuando estaba en el instituto en turno de tarde (yo soy de la generación de los 45 niños por clase y doble turno en los institutos públicos) seguí algunos capítulos de un engendro llamado “Los ricos también lloran”. Y lloraban, vaya si lloraban, pero se movían en un mundo relativamente fácil de entender. Había una más mala que la quina, guapa pero de pelo corto y sobremaquillada y estaba la protagonista de belleza clásica y aire infantil (Verónica Castro, creo) que era buena, buena, buena. También llegué a ver algunos capítulos de aquella de la familia de viticultores de California y ya en la edad adulta me enganché a una llamada “Mulheres Apaixonadas”, ahí es nada. Como ven no le hago ascos a una pequeña dosis de pasiones desenfrenadas de vez en cuando. Una cosa bien distinta es vivir dentro de una telenovela. Y aquí es donde yo estoy ahora… como personaje secundario.

El guión: A estaba con B, pero B no quería a A y un día decidió irse. Pese a que A hablaba muy mal de B y a que aparentemente no le veía más que defectos no se alegró por su partida sino que se puso muy triste y le suplicó que volviera. B a su vez no pudo soportar el chantaje emocional y volvió. Poco tiempo después B tuvo una aventura con C, que era amiga de A. No se sabe como ésta se enteró y ahora A, B y C están sufriendo y haciéndose daño mutuamente. Yo soy amiga de A y de B y conozco a C. Sé que la situación no debe ser fácil para ellos pero también sé que los unos no tienen la culpa del sufrimiento de los otros. La cosa es que no puedo ni quiero tomar partido por ninguno. Me acusan de ser demasiado racional. Dice A que como no estoy enamorada no lo entiendo. Pero es que A y B tampoco están enamorados, ¡por el amor de deus! Me harta que este tipo de historias se confundan con amor porque no tienen nada que ver. Lo que yo veo, y no hace falta ser Freud para verlo, es que A tiene poca autoestima y que B es cobarde. Como yo sí he conocido el amor (¡toma momento Pantoja!) sí sé lo que es: querer la felicidad del ser amado por encima de todo. Las historias estas de ayer te amé y hoy te quiero ver revolcado en el fango no me gustan ni en las novelas. Y no sé por qué tienen tan buena prensa porque para mí son tan sórdidas como las de ‘fulanito es más listo que yo, ojalá no consiga ese curro’. Llámense celos o envidia, son bajezas humanas contra las que debe luchar cada uno como buenamente pueda. Fin de la historia. ¡Joder, cuánto daño ha hecho Corín Tellado!

Los dejo con una canción de Lenine que se llama Rosebud (O Verbo e a Verba)


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Que amor não me engana

R. me mandó esta cita de Pessoa:

Amar é cansar-se de estar só: é uma covardia portanto, e uma traição a nós próprios (importa soberanamente que não amemos).

Es mentira pero es bonito. Es bonito. Pero es cierto. Y es tan bonito. Pero es mentira. Aunque es bonito. Pero es cierto que es mentira.


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La canción, "Que amor não me engana", es de José Afonso.

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El evento

Dando un paso más en mi integración en el país que me acoge, el otro día me junté con la flor y nata de la sociedad bajacaliforniana. El acto: un encuentro de chefs con degustación de platos de los más afamados cocineros de la región, con motivo de la graduación de la primera promoción de licenciados en ciencias culinarias de Tijuana (pa’que luego digan que los planes de estudio descuidan las ciencias). El lugar: una pijo casa junto al mar con césped y carpas de esas blancas típicas de las bodas gringas de las películas. La razón de mi presencia ahí: desconocida. (Bueno, la verdad es que por huir del pinche karaoke de mi barrio suelo aceptar gustosamente todo plan que se me proponga para un domingo por la mañana… y además me gusta comer, que caramba). Los personajes allí reunidos son carne de post por lo que su descripción se hace inevitable.

• Los asistentes: Típicas parejas de clase media-alta. Ellas con gafas de Gucci con brillantitos y pelucón rubio y ellos con camisas de esas del caballito y un móvil en una cartuchera colgada al cinto. Se trata del tipo de personas que, aunque van a los sitios de dos en dos, nunca se dirigen la palabra el uno al otro. Cuando cada individuo tiene algo que comunicar lo hace con el miembro de la pareja adyacente de su mismo sexo. En las ocasiones que esto ocurre suelen decir cosas del tipo: ‘Papá se enoja si no vamos al rancho pero es que ya Fabiancito tiene dieciocho años’

• Miss Bella Cenicienta 2006: Existe. El honor correspondió a una muchachita, quizás menor de edad, que pasó todo el evento caminando de un lado a otro y sonriendo (o sea, con la boca semiabierta y con la comisuras hacia arriba) a los asistentes. Faldita de tul, tacones, una corona de perlas en equilibrio sobre un pelucón esculpido a golpe de laca, pestañas postizas y una banda con lentejuelas y la leyenda ‘Miss Bella Cenicienta 2006’ (lo que indica que probablemente hubo Miss BC en el 2005 y, oh horror, habrá en el 2007).

• Los reporteros del Gringo Gazzete: Que también existe. De hecho en mi casa nunca faltan ejemplares que utilizo mayormente para limpiar la jaula de los pajaritos aunque también puedo encontrar información útil como que una tal Laura Melo se comió 23 chiles serranos (chili eating championship). Los tales reporteros eran una pareja de orondos y sonrosados ciudadanos del Imperio del Mal aparentemente inofensivos.

• El político: Daba miedo. Un ancianito venerable con bastón, pelo blanco y sombrero norteño (o sea, de vaquero) transformado en ídolo de masas al subir al estrado. ‘Porque no podemos olvidaaaaaaaar (golpe de bastón contra la tarima) que el motor de nuestra región es el turiiiiiiiiiismo (nuevo golpe de bastón)’… después del narcotráfico – le faltó añadir.

• Los músicos: Al que no quiere sopa se le llena el plato, que diría mi abuela. Yo, que salí huyendo del karaoke del barrio, di con mis huesos en un evento amenizado por un conjunto de música ligera interpretando, entre otras, la canción de Titanic (Near, far, wherever you aaaaaaaaare) con un órgano Roland. Nadie me pudo explicar el porqué de esa manía de llenarlo todo de ruido, con lo agradable que es el pio-pio de los pajaritos o el sonido de las olas batiendo contra las rocas…

La verdad es que soy desagradecida. Tenía mi lugar en el mundo ahí a la vuelta de la esquina pero no lo quería ver, oyes.

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Vagabundo

Para celebrar el fin oficial de mi anterior etapa de 'pero qué coño hago yo aquí' (pinches hormonas) cuelgo una canción bastante animadilla de Ney Matogrosso con Pedro Luis e a Parede. Vagabuuuuuuuuuundo.


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La chamba (o sea, el curro)

Mi curro es a veces un poquillo surrealista. El otro día uno de los técnicos, que es pastor de la misma confesión que Bush padre o Bush hijo – ya no me acuerdo- y que se montó una iglesia en su propio garaje, me preguntó que qué tal andaba con mis investigaciones. Dice que debo trabajar duro para que me renueven el contrato. Que lo habían hablado (no especificó quiénes) y que les gustaría mucho que siguiera currando con ellos. Confieso que se me humedecieron los ojos. Por otro lado, creo que uno de los técnicos anda medio enamoriscado de mí. En los reportes oficiales últimamente aparece un corazón al lado de mi nombre.

Tampoco faltan las polémicas laborales. En la lista de correo, en la que está gran parte del personal, incluyendo al super jefe de la capital, están circulando unos mensajes que ejemplifican bastante bien la eterna lucha de clases. Uno de los jefecillos se quejó de que no se había limpiado su estancia correctamente. Esto provocó que otro jefe, que manda más que el primero, pidiese una explicación por escrito. El encargado de la limpieza contestó por su lado que no sólo sí se había limpiado sino que se le había dado una atención especial ya que ‘continuamente aparecían cáscaras de cacahuete’ (sic). Una cuarta persona, no implicada directamente en el tema, escribió a su vez que el problema es que ‘posiblemente se esté pensando que las instalaciones en … deben funcionar como si fuese un hotel de cinco estrellas’ (sic) y que ‘lamenta mucho que alguien que se decía progresista caiga en este trato hacia un trabajador’ (sic). A partir de este punto, las dos facciones han dejado a un lado el asunto de los cacahuetes (que para mí es la clave de todo este entuerto) y han pasado a analizar, desde un punto de vista teórico, los derechos y deberes del proletariado. Pa'mí que el personal se aburre mucho… ¿o es que yo lo veo así porque soy una insolidaria?

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Saudade II: Mi casa está en el mar con siete puertas

Para seguir regodeándome en la nostalgia, cual cochinillo en el fango, dejo aquí una canción de Pedro Guerra que habla de Canarias... o en realidad de los recuerdos, que son la verdadera patria. He elegido esta versión con Lluis Llach porque me gusta especialmente y porque se la quiero dedicar a los suidadanos (como dice mi madre) catalanoparlantes de Malayerburgo... y a los otros también, hala.


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Saudade

La verdad es que no soy muy dada a la nostalgia. Hoy sin embargo me dio por pensar en cosas que echo de menos de mi pequeña ciudad y nada mejor que escribirlas para regodearme en la melancolía. Conste que siempre me han parecido patéticos los españoles en el extranjero del tipo ‘como en Ejpaña en ningún lao’, colectivo muy activo en el mundo en general que merecería un estudio sociológico profundo. Vaya por delante que yo no soy de esas. Obviamente también hay cosas que me gustan pero ya las contaré otro día. Al grano. Además de la family and friends, creo que lo que más extraño son estas pequeñas cosas:
- Ir a la playa y bañarme en bolas. Aquí es impensable… al menos en 500 km a la redonda. De hecho la gente normal se baña con ropa. Ando estudiando la causa de tan pintoresco fenómeno pero aún no he sido capaz de formular ninguna teoría que se ajuste a las observaciones.
- El cine.
- Tomar el café los domingos por la mañana en un parquecillo agradable leyendo el periódico. Esto lo podría hacer pero no sería lo mismo. El café suele ser un brebaje más o menos inmundo (bueno, tengo que ser justa, también hay cafeterías fashion con café bueno) y el parque es agradable entre semana pero se convierte en un infierno los domingos (este es el porqué). En cuanto al periódico, hay que reconocer que aquí la prensa local es muchísimo más interesante (como te digo una cosa te digo la otra). Saber que la señorita Heidi Yoana celebró su fiesta de quince años en compañía de sus papás y de su hermanito Nelson, no tiene precio.
- Los perros calientes de casa Peter. Aquí hay cientos de chiringuitos con comida superbuena (en mi top ten están los tacos de pescado y los cócteles de marisco en vaso de plástico) pero, como la vida es muy contradictoria, una a veces siente la llamada de la comida basura, que le vamos a hacer.
- Ir caminando al curro y a hacer la compra.
- El Tai-Chi.
- Las pipas con sal.
- El gel de ducha. Por alguna razón misteriosa (o no) hay cienes y cienes de marcas de champú pero ninguna de gel. Aunque bien pensado el jaboncillo es más ecológico. Debo aprender a amarlo.

Y creo que eso es todo. Pues no era pa’tanto.

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Petarda soy

Soy una petarda. Resulta que llevaba un tiempo buscando vuelos para volver a casa, volver, por navidad. Entre que no tenía las fechas claras y que todo me parecía caro, me estaba costando bastante decidirme. Hasta que hoy tomé la firme determinación de comprar el billete. Ya saben como son esas cosas, cuando llegan las fechas clave, cuesta muchísimo encontrar vuelo a precio decente. El caso es que allí estaba yo, alias Macorina, tan feliz delante del ordenador con la visa a un lado y el pasaporte al otro dispuesta a comprar el pasaje que me devolvería al lugar que me vio nacer, crecer… y convertirme en la petarda que soy a día de hoy. Y así navegando por la red di con un itinerario que, tras pasearme por varias ciudades del Imperio del Mal, me ponía en mi ciudad, vía charter desde Londres, a un precio más que aceptable. ¡Qué suerte tuve para ser diciembre! pensó la incauta Macorina mientras metía alegremente los datos de su visa en el sistema y le daba al botón de aceptar. Un café para celebrarlo y a abrir el correo electrónico para ver si había llegado la confirmación. Y sí, efectivamente había llegado: Salida 18 de noviembre. ¡Ostias, porca miseria, cagoen… #!$&! :-(

Los billetes los compré en una agencia de viajes por internet radicada en Barcelona, creo, que ahora se me antoja como una especie de Gran Hermano que dirige mis destinos y con el que no me puedo comunicar. Tienen un teléfono para el caso de reservas erróneas (mal de muchos…) pero hoy es sábado noche en España y no hay nadie. Les acabo de enviar un e-mail contándoles mis problemas pero no sé si servirá de algo. Seguro que la tal agencia es en realidad un cuarto lleno de lucecillas y circuitos electrónicos con un ordenador grandote tipo HAL que, como el más implacable de los jueces, no tendrá compasión de mí y sentenciará que no puede cambiar la fecha de salida ni devolverme las pelas. Y como si lo estuviera viendo, el final de esta historia será el siguiente: Macorina tiene que comprar un nuevo billete de ida para acabar arrastrando su maleta por varios aeropuertos del Imperio finalizando en un charter lleno de hooligans, día y medio después, tras haber pagado un dineral con el que podría haber viajado agradablemente y con sólo un par de escalas. Triste destino.

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Sueño

Anoche soñé que me habían dado una beca para hacer una tesis sobre Manuel Puig en Madrid. Fue de esos sueños de justo antes de despertar que se recuerdan tan nítidamente que tardamos un buen rato en aceptar que son sólo sueños. El hecho es que me desperté entusiasmadísima con la promesa de una vida nueva y de un trabajo diferente. No hace falta ser Freud para inferir que ya no me entusiasma tanto mi trabajo como para que me compense vivir aquí. Pues eso. Quizás esté llegando el momento de ponerme en marcha de nuevo.

Es que últimamente ando medio desanimada. Por todos lados (en el curro y en la vida) recibo versiones distintas de los mismos acontecimientos. Eso quiere decir que alguien miente. Y yo ya no tengo paciencia pa'eso, la verdad. Supongo que lo que los motiva es el miedo a perder ciertos privilegios o a quedarse solos, según el caso. En fin. Siento no haber podido explicarme bien... pero es que francamente yo tampoco entiendo nada. La gente es muy complicada. Mucho.

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Chico Buarque

¿Casi dos meses con blog y todavía no has escrito nada sobre Chico Buarque? ¿Cómo es posible, Macorina?
Eso digo yo. Para subsanar el error les dejo mi canción favorita de todos los tiempos, "Construção" de Chico Buarque. Espero que les guste tanto como a mí. Al final incluyo la letra y una traducción de campo y playa... que me disculpen los lusófonos que tengan a bien visitar este lugar.
(Cuando hablo de Chico Buarque sale mi lado mormón: me entra un proselitismo que ni pa'qué.)

Chico Buarque - Construção (1971)


Amou daquela vez como se fosse a última
Beijou sua mulher como se fosse a última
E cada filho seu como se fosse o único
E atravessou a rua com seu passo tímido
Subiu a construção como se fosse máquina
Ergueu no patamar quatro paredes sólidas
Tijolo com tijolo num desenho mágico
Seus olhos embotados de cimento e lágrima
Sentou pra descansar como se fosse sábado
Comeu feijão com arroz como se fosse um príncipe
Bebeu e soluçou como se fosse um náufrago
Dançou e gargalhou como se ouvisse música
E tropeçou no céu como se fosse um bêbado
E flutuou no ar como se fosse um pássaro
E se acabou no chão feito um pacote flácido
Agonizou no meio do passeio público
Morreu na contramão atrapalhando o tráfego

Amou daquela vez como se fosse o último
Beijou sua mulher como se fosse a única
E cada filho seu como se fosse o pródigo
E atravessou a rua com seu passo bêbado
Subiu a construção como se fosse sólido
Ergueu no patamar quatro paredes mágicas
Tijolo com tijolo num desenho lógico
Seus olhos embotados de cimento e tráfego
Sentou pra descansar como se fosse um príncipe
Comeu feijão com arroz como se fosse máquina
Dançou e gargalhou como se fosse o próximo
E tropeçou no céu como se ouvisse música
E flutuou no ar como se fosse sábado
E se acabou no chão feito um pacote tímido
Agonizou no meio do passeio náufrago
Morreu na contramão atrapalhando o público

Amou daquela vez como se fosse máquina
Beijou sua mulher como se fosse lógico
Ergueu no patamar quatro paredes flácidas
Sentou pra descansar como se fosse um pássaro
E flutuou no ar como se fosse um príncipe
E se acabou no chão feito um pacote bêbado
Morreu na contramão atrapalhando o sábado


Amo de aquella vez como si fuese la última
Besó a su mujer como si fuera la última
Y a cada hijo suyo como se fuera el único
Y atravesó la calle con su paso tímido
Subió a la construcción como si fuera máquina
Levantó en el rellano cuatro paredes sólidas
Ladrillo con ladrillo en un dibujo mágico
Sus ojos embotados de cemento y lágrima
Se sentó a descansar como si fuera sábado
Comió judias con arroz como si fuese un príncipe
Bebió y lloró como si fuera un náufrago
Bailó y rió como si oyera música
Y tropezó en el cielo como si fuera un borracho
Y flotó en el aire como si fuera un pájaro
Y acabó en el suelo hecho un paquete flácido
Agonizó en el medio del paseo público
Murió a contracorriente interrumpiendo el tráfico

Amó de aquella vez como si fuera el último
Besó a su mujer como si fuera la única
Y a cada hijo suyo como si fuese el pródigo
Y atravesó la calle con su paso borracho
Subió a la construcción como si fuera sólido
Levantó en el rellano cuatro paredes mágicas
Ladrillo con ladrillo en un dibujo lógico
Sus ojos embotados de cemento y tráfico
Se sentó a descansar como si fuera un príncipe
Comió judias con arroz como si fuera máquina
Bailo y rio como si fuera el próximo
Y tropezó en el cielo como si oyese música
Y flotó en el aire como si fuera sábado
Y terminó en el suelo hecho un paquete tímido
Agonizó en el medio del paseo naúfrago
Murió a contracorriente interrumpiendo el público

Amo de aquella vez como si fuese máquina
Besó a su mujer como si fuera lógico
Levanto en el reallano cuatro paredes flácidas
Se sentó a descansar como si fuera un pájaro
Y flotó en ela ire como si fuera un príncipe
Y acabo en el suelo hecho un paquete borracho
Murió a contracorriente interrumpiendo el sábado.

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The world is a handkerchief

Acabo de hacer un descubrimiento que me tiene en estado de semi-shock. Es un hallazgo de tal naturaleza que me veo obligada a hacerlo público aquí: Resulta que mi hermana tiene un blog. Como casi todos los blogueros usa nick y nunca ha publicado una foto suya pero estoy segura de que es ella. Tan segura como que mi alias es Macorina.



Ustedes podrán decir, con razón, que el hecho en sí mismo no es raro. Se dan, sin embargo, una serie de circunstancias que me tienen patidifusa. Lo primero, que lo descubrí por casualidad curioseando por la red. Además, lo abrió al mismo tiempo que yo. Y lo más sorprendente, en su lista de enlaces hay un par de bitácoras que yo también leo (no es ninguna de las que enlazo) y que ni son de gente famosa ni tienen un exagerado número de visitas. De hecho, sin saberlo hemos escrito comentarios en los mismos blogs. En definitiva, pertenecemos a la misma comunidad virtual. Teniendo en cuenta que debe haber más de tres mil blogs en España (tirando por lo bajo y poniendo un límite geográfico) y que yo sigo como mucho unos veinte (a diario cinco o seis y el resto ocasionalmente) creo que la coincidencia es estadísticamente significativa. La historia me recuerda a esos estudios de gemelos separados en la infancia que al reencontrarse, ya adultos, descubren que han seguido vidas paralelas: los dos tienen una esposa llamada Margaret, dos hijos, un coche Ford color azul y son aficionados a la pesca con mosca.

Yo siempre he pensado que no tengo mucho en común con ninguno de mis hermanos con los que mantengo una relación cordial pero ni mucho menos íntima. Quizás haya estado más unida a mi hermana pero, con todo, ella es ocho años mayor que yo, hace muchísimo que no vivimos en la misma ciudad (ni país), nos vemos una vez al año y hablamos por teléfono muy de vez en cuando. O sea, que a estas alturas no puedo decir que nos conozcamos mucho. Por eso se me ha hecho muy raro verla tan próxima a mí y a la vez me ha sorprendido lo bien que escribe y lo lista que es (¿pa’que hacen falta abuelas teniéndome a mí de hermana?)

Claro, que ahora aparecen algunas dudas y certezas. Certeza de saber que si algún familiar lee mi bitácora no voy a escribir igual y eso que nunca he contado nada muy personal. Visto que ya sólo nos separan un par de clics de ratón estoy segura de que me acabará encontrando. Dudas de no saber si debo visitarla, revelando mi identidad, o si debo dejar de leerla. La opción de visitarla anónimamente me parece poco honesta a la par que inviable porque si tiene un contador de visitas va a sospechar cuando vea que la lee alguien justamente desde aquí. Además tampoco me veo en el papel de sister-troll (de lo que saben mucho Brixta y Gurb). En fin, que es curioso esto de la red. A unos el anonimato nos ayuda a ser más nosotros mismos y a otros les da por reinventarse pero en cualquier caso es un espacio de encuentro más. Y no cabe duda: The world is a handkerchief.

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Pequeño diálogo de estío: Estupidez II

El otro día, mientras curioseaba en una tienda de artesanías, escuché el siguiente diálogo entre la dueña de la tienda, su hija de unos cinco o seis años y una amiguita de ésta de la misma edad:

- Niña1: Yo quiero mucho a Niña2.
- Niña2: Sí, nos queremos mucho. Somos novias.
- Niña1 [cogiendo la mano de Niña2]: Somos una pareja homosexual y un día nos vamos a casar.
- Madre [con cara no ya de pánico sino de PÁNICO]: Pero, pero... ¡Niña1!, ¿dónde escuchaste esa tontera? Eso NO-PUE-DE-SER. [Dirigiéndose al mundo en general] A saber de dónde sacarán las ideas las chamaquitas. [Dirigiéndose a mí en particular] Yo no tengo nada en contra de ‘esas cosas’. ¡Si hasta tengo la banderita de los gays pegada en el escaparate! Mi tienda es gay friendly, ¿sabes?… pero, pero, pero… ¡es que esto ya es demasiado!

Apuntes:
- La madre es del tipo jipi-pogre-guay (falda larga, melena, blusita artesanal de bordados, etcétera) y tiene la tienda llenita de reproducciones de cuadros de Frida Kalo y de camisetas con el careto (bueno, más bien el pasamontañas) del subcomandante Marcos.
- Ojalá Niña1 y Niña2 se sigan queriendo igual toda la vida.
- De ahora en adelante servidora no volverá a poner los pies en la susodicha tienda.

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Mundo gringo

Ya regresé de mi pequeño paseo por El Otro Lado que es como llaman los mexicanos de esta zona a EEUU, país también conocido como el Imperio. Así a bote pronto puedo contar que:

1) Si pillas al funcionario de inmigración de buen humor puedes pasar sin que te fichen. Yo al menos crucé como una reina por la frontera de Tijuana con mi visado de turista caducado y el coche hasta los topes de jamón serrano, salami, un melón y otros frutos de la tierra y del trabajo del hombre. También llevaba uvas pero se las regalé a un vendedor ambulante que me aseguró que era imposible pasar nada con semillas.

2) No es buena idea pasear por Salinas con un pañuelo palestino un 11 de septiembre por mucho frío que haga y por muy abrigado que sea el susodicho pañuelo (que lo es).

3) California tiene paisajes sobrecogedores.

4) Mi coche pasará a los anales del automovilismo como el único vehículo automóvil sucio de todo el estado de California. Eso sí, se trata de una suciedad de la que estoy orgullosa. Una suciedad limpia, vamos. Ya bastante conflicto tengo con lo del uso del coche privado como medio de transporte para encima gastar agua y perder tiempo en lavar una caja metálica con ruedas. En una exposición de coches en Monterrey (ver foto) mis ojos vieron como los orgullosos dueños de estos ingenios mecánicos les abrían las portezuelas con un trapito para no dejar las marcas de los dedos. La relación de los humanos con sus máquinas es fascinante a la par que aterradora.

5) La policía no sólo te puede parar por ir muy deprisa como sale en las películas: también te paran si vas muy despacio.

6) Las cutre series de la tele pueden llegar a ser más didácticas que el Discovery Chanel. Conversación 1: - Oye, ¿aquí habrá duchas? – Sí, porque en un capítulo de los vigilantes de la playa Pamela Anderson encontró a no sé quién en la ducha. Conversación 2: - Lo mismo esto es Beverly Hills – Pues no creo, porque la casa de Brandon estaba en un llano y esto son puras cuestas.

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Vacaciones

Me voy de vacaciones así que voy a tener el blog un poquillo abandonado. Resulta que tengo una visita y pensábamos hacer un viajillo por los alrededores. Habíamos planeado ir a 1) Oaxaca: Hay lío con el sidicato de maestros que por alguna razón quiere echar al gobernador. Situación de caos e inseguridad. Descartado, cambio de planes. 2) México DF y Michoacán: Hay lío por el tema de la sospecha de fraude en las elecciones. Huelgas y carreteras cortadas. Descartado, cambio de planes. 3) Península de Baja California: Acaba de pasar el huracán Juan. Inundaciones, carreteras cortadas y gente desplazada. Descartado, cambio de planes. No nos ha quedado otro remedio que subir al Imperio, verbigracia los USA. Quiere decir que mañana estaté en LA... si no hay ninguna desgracia.

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Patrias y karaokes

Nunca pensé que diría que echo de menos el karaoke. Los domingos por la mañana hay karaoke en el parque (en realidad es una plaza a la que llaman parque) que hay enfrente de mi casa. Qué puedo decir… pues que me alegro de que la gente se divierta y tal pero… el pinche karaoke es INSOPORTABLE. Si se quieren hacer una idea vean el vídeo de ‘Los Tigres del Norte’ que colgué hace unos días e imaginen canciones de ese estilo, interpretadas por cantantes aficionados de medio pelo, machacando sus oídos todo el santo domingo, desde bien temprano hasta el anochecer. Para más inri, el escándalo es tal que ni aún subiendo el volumen de mi minicadena al máximo logro tapar la música de fuera si quiera un poquito. Lo dicho, para volver loco a un cuerdo. El caso es que este domingo no hay karaoke porque están preparando las fiestas patrias (ya amenazaron con el certamen 'señoritas fiestas patrias 2006') así que, en lugar de a los pacíficos parroquianos de siempre sentados en sillas de tijera, me encontré con un montón de seres humanos dando vueltas al parque en una suerte de desfile militar cutre profiriendo gritos patrióticos (¡viva México, cabrones!). Así las cosas, no me ha quedado otro remedio que comenzar una batalla de sensibilidades: ellos dando vueltas a la plaza gritando y moviendo los brazos de forma espasmódica y yo escuchando las canciones más místicas de Leonard Cohen a todo volumen. No hace falta que diga quién acabó perdiendo el combate. En definitiva, tengo que reconocer con horror que echo de menos el karaoke y es que al menos una escuchaba canciones que exaltaban valores mucho más positivos que el patriotismo (cosa fácil, por otro lado). A saber: la amistad (Me quito la camisa por buen amigo/hoy vivo millonario, mañana mendigo), el amor (quién diría que yo también pienso en hermosura/y que creo en el amor eso sí es preciosura), la belleza (lloro por una mujer hermosa/las más presumida de todita la comarca), el sexo (esta noche de luna llena voy a comerte/seré tu lobo y tú mi cena), la higiene buco-dental (perfume de gardenia tiene tu boca) y el trabajo de la tierra (vuelve a iluminar mi ranchito que fuera mi viva ilusión). Chin-pon, chin-pon, chin-pon, añado.

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Se canto sou ave, se choro sou homem

Me encanta este hombre. Me encanta que tenga los huevos de salir a un escenario como le da la gana. Él es él. Es inimitable e insobornable. Ney Matogrosso creó su propio estilo y nunca se ha dejado llevar por las modas. Siempre luchó contra los prejuicios en una época oscura de Brasil cuando salir maquillado a un escenario era en sí mismo un acto de rebeldía. Con todo, es tremendamente popular en ese pais y en su día consiguió llenar el estadio de Maracaná.



Sólo Ney Matogrosso ha conseguido lo imposible: que olvidara mis gafas de pasta por un día y me convirtiera en una groupie (entiéndase lo de las gafas de pasta metafórica y no literalmente, que sin gafas no hubiera visto un carajo). Créanme que la vida de una fan puede llegar a ser bastante dura y es que para poder ver de cerca a su ídolo una tiene que sufrir humillaciones varias. A saber. Una tiene que esperar horas y obedecer a un señor grandote que dice quién y cuándo puede pasar a la sala donde espera el dueño de nuestros desvelos (ejem, es un decir). La cosa es que cuando finalmente conocí a Ney Matgrosso me inspiró una ternura infinita. El tipo al que había visto evolucionar por el escenario bailando una suerte de danza del vientre ataviado con un turbante lleno de lentejuelas y una especie de camisa de pirata con los hombros descubiertos, se aparecía ante mí como un tranquilo ciudadano de mediana edad dispuesto a pasear al perro tras la ducha vespertina. El hombre es tan tímido que permaneció todo el tiempo en una esquina sin levantar la vista del suelo. Estuve a punto de pedirle perdón, de decirle que yo no quería molestar, que nada más lejos de mi intención que agobiarlo con los autógrafos y las fotos. Finalmente, le pedí que me firmara la carátula de un CD que llevaba conmigo a lo que él accedió muy amablemente con una media sonrisa turbada. Bueno, también me saqué una foto junto a él. Aquí tengo que hacer una confesión vergonzosa. La gafapasta que hay en mí se ha negado durante años a llevar cámara de fotos por considerarlo como muy de guiris (en fin). Eso sí, cada vez que creo que la ocasión lo merece, no me corto un pelo y le pido a cualquiera que me pille cerca y que lleve cámara que me fotografíe (en fin, en fin). La gente no suele negarse aunque casi nunca se acuerdan de enviar los retratos (probablemente no los envían porque no les da la gana pero la gafapasta que hay en mí necesita autoengañarse y pensar que una es muy chic y no una fresca como la copa de un pino). El tema es que convencí a un chico para que me sacara una foto junto a Ney Matogrosso pero nunca me la mandó. Sólo recuerdo que se llamaba Hélder.
(Hélder, muito obrigada pelo retrato que me fizeste com o Ney. Ainda o tens? Eu agradecia-te imenso se mo enviasses. O meu e-mail não tem mudado.)

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Estupidez

Acabo de leer dos noticias muy tristes. Es verdad que los periódicos están llenos de desgracias de todo tipo y de noticias tristes, pero estas dos me han llamado la atención por el comportamiento increíblemente estúpido de alguno de sus protagonistas.

La primera noticia habla de la muerte de un niño con parálisis cerebral. El crío estaba solo porque la chica que debía cuidarlo mientras sus padres estaban de viaje se habia ido a bailar. Por lo visto salió un sábado por la noche y conoció a un chico en una discoteca, éste le pidió algo en prenda para asegurarse de que la volvería a ver, y a ella no se le ocurrió otra cosa que darle las llaves de la casa del niño al que debía atender. El caso es que el chico se perdió de vista y la cuidadora no pudo recuperar las llaves. Parece que no avisó a nadie de lo ocurrido. Al niño lo encontraron (muerto) sus padres el lunes por la tarde.

La otra habla de un aborto practicado a una niña de 11 años en Colombia que había quedado embarazada tras la sistemática violación de su padrastro. El cardenal colombiano Alfonso López Trujillo, presidente del Consejo Pontificio para la Familia (nótese la mayúscula que nos indica que hay Familias y familias), se refirió al hecho, desde el Vaticano, de la siguiente manera: "Es una condena de muerte contra un ser humano sea embrión o feto, ya que es una persona digna de toda compasión y respeto. La vida de esa niña (entiendo que se refiere a la cría violada) cayó en las redes de malhechores que deben sufrir verdaderamente todo el peso de la ley".

Leído esto sólo cabe suscribir las palabras de Einstein cuando decía:

pienso que sólo hay dos cosas infinitas, el universo y la estupidez humana... y no estoy seguro de lo primero.

Pues eso. ¡Y cuánto daño hace la estupidez!

Para acabar copio un extracto del libro 'Allegro ma non troppo' de Carlo M. Cipolla que trata sobre la estupidez humana (se puede leer un resumen aquí -- lo sé, me repito porque ya el Ave había escrito algo al respecto, pero nunca está de más recordar las sabias palabras de Cipolla):

Sería un grave error creer que el número de estúpidos es más elevado en una sociedad en decadencia que en una sociedad en ascenso. Ambas se ven aquejadas por el mismo porcentaje de estúpidos. La diferencia entre ambas sociedades reside en el hecho de que en la sociedad en declive los miembros estúpidos de la sociedad se vuelven más activos por la actuación permisiva de los otros miembros.'

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Fronteras

En la carretera de entrada a San Diego hay varias señales como ésta. Me pregunto si en los manuales que se editan en el Imperio para los aspirantes a conductores viene esta señal con la leyenda ‘peligro: inmigrantes sueltos’

El otro día, leyendo en el periódico un artículo sobre los inmigrantes africanos llegados a Canarias en cayucos (es curioso como los periodistas van ampliando nuestro vocabulario: primero hablaban de pateras y ahora de cayucos) me di cuenta de que he vivido casi toda mi vida en las dos fronteras más desiguales del mundo (por lo visto). Primero en Canarias y ahora en Baja California. Antes en el lado rico y ahora en el lado pobre. Es verdad que hace no muchos años en Canarias nadie tenía conciencia de que éramos una puerta de entrada a Europa. Siempre fuimos puerta de salida a cualquier parte, o más correctamente ventana, visto que la salida era clandestina. Quien podía, se mandaba a mudar y el último que apagara la luz. De hecho, no conozco un solo canario que no tenga un tío en América como quién dice. Si al tío Nicomedes, que consiguió llegar a Venezuela al tercer intento después de haber sido detenido por la guardia civil las dos primeras veces cerca de La Gomera, le hubieran dicho que iba a haber gente que iba a arriesgar su vida por llegar a Canarias y encima pagando, le habría entrado un ataque de risa de los gordos. Y no porque el tío Nicomedes fuera tan ruin como para alegrarse con las desgracias ajenas, sino porque jamás lo hubiese creído.

Es difícil hablar de fronteras y emigración sin repetir tópicos más o menos bienintencionados, así que sólo voy a decir un par de cosas (tampoco nada original por otro lado): 1) Un mundo que permite la libre circulación de capitales pero no de personas es una penita de mundo. 2) La imagen de los bañistas abrigando a los inmigrantes africanos en la playa de la Tejita es tan vergonzosa como la de las colas de mexicanos en la frontera de Tijuana y como cosas como ésta

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Los tigres del Norte

Como banda sonora les dejo una canción de ‘Los Tigres del Norte’ que hacen furor por estas tierras.

NOTA: Aquí todo el mundo escucha este tipo de música todo el tiempo. Ni pop ni rock ni leches.
NOTA2: Ya en un tono más ligero, tengo que escribir un post sobre la música norteña o cómo sobrevivir a los karaokes populares sin sufrir daños psicológicos severos.


De Paisano A Paisano ::: Los Tigres del Norte

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Can

Pedro vigila el descampado que hace las veces de aparcamiento cerca del centro. Debe rondar los veinte años pero hace bastante tiempo que las drogas le comieron las últimas neuronas que le quedaban. Anduvo siempre solo hasta que un día adoptó un perro. Le ató una cuerda de rafia para embalaje alrededor del cuello y le puso de nombre Can. Aunque Pedro mal sabe cuidar de sí mismo siempre estuvo atento a las necesidades de Can. Cuando conseguía un taco lo repartía a su manera: al perro le tocaba la carne y él se quedaba con la tortilla. El día que un coche dando marcha atrás atropelló a Can, fue capaz de reunir suficientes monedas para pagar un veterinario. La experiencia dejó al animal con un sentimiento de eterna gratitud hacia Pedro y una leve cojera en una pata trasera.

El domingo pasado, tras un sábado de botellón, el aparcamiento amaneció lleno de vasos de plástico con restos de tequila. Can, en parte por pura curiosidad canina y en parte porque ya se lo había visto hacer a su dueño, los apuró todos hasta caer en coma etílico. A Pedro lo pudieron los nervios. No tenía dinero y no se vio con fuerzas para pedir un favor a nadie. Pensó que remojarlo en agua fria era buena idea y se fue corriendo con el perro en brazos hacia la playa. Can murió ahogado. A Pedro lo encontré llorando sentado sobre un ladrillo. Era mi único amigo, decía.

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Todo tiene un principio...

... menos algunas cosas que tienen dos principios. Este blog fue creado hace ya algún tiempo por pura curiosidad. Nunca pensé escribir nada en él: se trataba simplemente de crear una cuenta, elegir una plantilla, teclear cualquier cosa tipo "probando-probando, un-dos-tres, sí-sííííííí" ver como quedaba y a otra cosa. Hace un par de días, sin embargo, decidí que iba a darle vida. No sé por qué, ni sé con qué pretexto, pero el caso es que me apeteció escribir y como ya tenía una linda cuenta en blogger, se me ocurrió reciclarla y aquí estoy. Probablemente no dure mucho porque yo soy muy inconstante a la par que tímida (¿cobarde?) y me da un poquito de no sé qué andar contando mis cosas al universo en general. Además tengo poca resistencia a la frustación y, si veo que lo que escribo no tiene un mínimo de calidad literaria (bueno, sólo simple calidad, que lo de 'literaria' suena muy pretencioso) y/o interés, es más que probable que acabe cortando por lo sano. Pues eso. Sean bienvenidos.

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Hola, esto es una prueba.

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