Petarda soy

Soy una petarda. Resulta que llevaba un tiempo buscando vuelos para volver a casa, volver, por navidad. Entre que no tenía las fechas claras y que todo me parecía caro, me estaba costando bastante decidirme. Hasta que hoy tomé la firme determinación de comprar el billete. Ya saben como son esas cosas, cuando llegan las fechas clave, cuesta muchísimo encontrar vuelo a precio decente. El caso es que allí estaba yo, alias Macorina, tan feliz delante del ordenador con la visa a un lado y el pasaporte al otro dispuesta a comprar el pasaje que me devolvería al lugar que me vio nacer, crecer… y convertirme en la petarda que soy a día de hoy. Y así navegando por la red di con un itinerario que, tras pasearme por varias ciudades del Imperio del Mal, me ponía en mi ciudad, vía charter desde Londres, a un precio más que aceptable. ¡Qué suerte tuve para ser diciembre! pensó la incauta Macorina mientras metía alegremente los datos de su visa en el sistema y le daba al botón de aceptar. Un café para celebrarlo y a abrir el correo electrónico para ver si había llegado la confirmación. Y sí, efectivamente había llegado: Salida 18 de noviembre. ¡Ostias, porca miseria, cagoen… #!$&! :-(

Los billetes los compré en una agencia de viajes por internet radicada en Barcelona, creo, que ahora se me antoja como una especie de Gran Hermano que dirige mis destinos y con el que no me puedo comunicar. Tienen un teléfono para el caso de reservas erróneas (mal de muchos…) pero hoy es sábado noche en España y no hay nadie. Les acabo de enviar un e-mail contándoles mis problemas pero no sé si servirá de algo. Seguro que la tal agencia es en realidad un cuarto lleno de lucecillas y circuitos electrónicos con un ordenador grandote tipo HAL que, como el más implacable de los jueces, no tendrá compasión de mí y sentenciará que no puede cambiar la fecha de salida ni devolverme las pelas. Y como si lo estuviera viendo, el final de esta historia será el siguiente: Macorina tiene que comprar un nuevo billete de ida para acabar arrastrando su maleta por varios aeropuertos del Imperio finalizando en un charter lleno de hooligans, día y medio después, tras haber pagado un dineral con el que podría haber viajado agradablemente y con sólo un par de escalas. Triste destino.

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Sueño

Anoche soñé que me habían dado una beca para hacer una tesis sobre Manuel Puig en Madrid. Fue de esos sueños de justo antes de despertar que se recuerdan tan nítidamente que tardamos un buen rato en aceptar que son sólo sueños. El hecho es que me desperté entusiasmadísima con la promesa de una vida nueva y de un trabajo diferente. No hace falta ser Freud para inferir que ya no me entusiasma tanto mi trabajo como para que me compense vivir aquí. Pues eso. Quizás esté llegando el momento de ponerme en marcha de nuevo.

Es que últimamente ando medio desanimada. Por todos lados (en el curro y en la vida) recibo versiones distintas de los mismos acontecimientos. Eso quiere decir que alguien miente. Y yo ya no tengo paciencia pa'eso, la verdad. Supongo que lo que los motiva es el miedo a perder ciertos privilegios o a quedarse solos, según el caso. En fin. Siento no haber podido explicarme bien... pero es que francamente yo tampoco entiendo nada. La gente es muy complicada. Mucho.

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Chico Buarque

¿Casi dos meses con blog y todavía no has escrito nada sobre Chico Buarque? ¿Cómo es posible, Macorina?
Eso digo yo. Para subsanar el error les dejo mi canción favorita de todos los tiempos, "Construção" de Chico Buarque. Espero que les guste tanto como a mí. Al final incluyo la letra y una traducción de campo y playa... que me disculpen los lusófonos que tengan a bien visitar este lugar.
(Cuando hablo de Chico Buarque sale mi lado mormón: me entra un proselitismo que ni pa'qué.)

Chico Buarque - Construção (1971)


Amou daquela vez como se fosse a última
Beijou sua mulher como se fosse a última
E cada filho seu como se fosse o único
E atravessou a rua com seu passo tímido
Subiu a construção como se fosse máquina
Ergueu no patamar quatro paredes sólidas
Tijolo com tijolo num desenho mágico
Seus olhos embotados de cimento e lágrima
Sentou pra descansar como se fosse sábado
Comeu feijão com arroz como se fosse um príncipe
Bebeu e soluçou como se fosse um náufrago
Dançou e gargalhou como se ouvisse música
E tropeçou no céu como se fosse um bêbado
E flutuou no ar como se fosse um pássaro
E se acabou no chão feito um pacote flácido
Agonizou no meio do passeio público
Morreu na contramão atrapalhando o tráfego

Amou daquela vez como se fosse o último
Beijou sua mulher como se fosse a única
E cada filho seu como se fosse o pródigo
E atravessou a rua com seu passo bêbado
Subiu a construção como se fosse sólido
Ergueu no patamar quatro paredes mágicas
Tijolo com tijolo num desenho lógico
Seus olhos embotados de cimento e tráfego
Sentou pra descansar como se fosse um príncipe
Comeu feijão com arroz como se fosse máquina
Dançou e gargalhou como se fosse o próximo
E tropeçou no céu como se ouvisse música
E flutuou no ar como se fosse sábado
E se acabou no chão feito um pacote tímido
Agonizou no meio do passeio náufrago
Morreu na contramão atrapalhando o público

Amou daquela vez como se fosse máquina
Beijou sua mulher como se fosse lógico
Ergueu no patamar quatro paredes flácidas
Sentou pra descansar como se fosse um pássaro
E flutuou no ar como se fosse um príncipe
E se acabou no chão feito um pacote bêbado
Morreu na contramão atrapalhando o sábado


Amo de aquella vez como si fuese la última
Besó a su mujer como si fuera la última
Y a cada hijo suyo como se fuera el único
Y atravesó la calle con su paso tímido
Subió a la construcción como si fuera máquina
Levantó en el rellano cuatro paredes sólidas
Ladrillo con ladrillo en un dibujo mágico
Sus ojos embotados de cemento y lágrima
Se sentó a descansar como si fuera sábado
Comió judias con arroz como si fuese un príncipe
Bebió y lloró como si fuera un náufrago
Bailó y rió como si oyera música
Y tropezó en el cielo como si fuera un borracho
Y flotó en el aire como si fuera un pájaro
Y acabó en el suelo hecho un paquete flácido
Agonizó en el medio del paseo público
Murió a contracorriente interrumpiendo el tráfico

Amó de aquella vez como si fuera el último
Besó a su mujer como si fuera la única
Y a cada hijo suyo como si fuese el pródigo
Y atravesó la calle con su paso borracho
Subió a la construcción como si fuera sólido
Levantó en el rellano cuatro paredes mágicas
Ladrillo con ladrillo en un dibujo lógico
Sus ojos embotados de cemento y tráfico
Se sentó a descansar como si fuera un príncipe
Comió judias con arroz como si fuera máquina
Bailo y rio como si fuera el próximo
Y tropezó en el cielo como si oyese música
Y flotó en el aire como si fuera sábado
Y terminó en el suelo hecho un paquete tímido
Agonizó en el medio del paseo naúfrago
Murió a contracorriente interrumpiendo el público

Amo de aquella vez como si fuese máquina
Besó a su mujer como si fuera lógico
Levanto en el reallano cuatro paredes flácidas
Se sentó a descansar como si fuera un pájaro
Y flotó en ela ire como si fuera un príncipe
Y acabo en el suelo hecho un paquete borracho
Murió a contracorriente interrumpiendo el sábado.

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The world is a handkerchief

Acabo de hacer un descubrimiento que me tiene en estado de semi-shock. Es un hallazgo de tal naturaleza que me veo obligada a hacerlo público aquí: Resulta que mi hermana tiene un blog. Como casi todos los blogueros usa nick y nunca ha publicado una foto suya pero estoy segura de que es ella. Tan segura como que mi alias es Macorina.



Ustedes podrán decir, con razón, que el hecho en sí mismo no es raro. Se dan, sin embargo, una serie de circunstancias que me tienen patidifusa. Lo primero, que lo descubrí por casualidad curioseando por la red. Además, lo abrió al mismo tiempo que yo. Y lo más sorprendente, en su lista de enlaces hay un par de bitácoras que yo también leo (no es ninguna de las que enlazo) y que ni son de gente famosa ni tienen un exagerado número de visitas. De hecho, sin saberlo hemos escrito comentarios en los mismos blogs. En definitiva, pertenecemos a la misma comunidad virtual. Teniendo en cuenta que debe haber más de tres mil blogs en España (tirando por lo bajo y poniendo un límite geográfico) y que yo sigo como mucho unos veinte (a diario cinco o seis y el resto ocasionalmente) creo que la coincidencia es estadísticamente significativa. La historia me recuerda a esos estudios de gemelos separados en la infancia que al reencontrarse, ya adultos, descubren que han seguido vidas paralelas: los dos tienen una esposa llamada Margaret, dos hijos, un coche Ford color azul y son aficionados a la pesca con mosca.

Yo siempre he pensado que no tengo mucho en común con ninguno de mis hermanos con los que mantengo una relación cordial pero ni mucho menos íntima. Quizás haya estado más unida a mi hermana pero, con todo, ella es ocho años mayor que yo, hace muchísimo que no vivimos en la misma ciudad (ni país), nos vemos una vez al año y hablamos por teléfono muy de vez en cuando. O sea, que a estas alturas no puedo decir que nos conozcamos mucho. Por eso se me ha hecho muy raro verla tan próxima a mí y a la vez me ha sorprendido lo bien que escribe y lo lista que es (¿pa’que hacen falta abuelas teniéndome a mí de hermana?)

Claro, que ahora aparecen algunas dudas y certezas. Certeza de saber que si algún familiar lee mi bitácora no voy a escribir igual y eso que nunca he contado nada muy personal. Visto que ya sólo nos separan un par de clics de ratón estoy segura de que me acabará encontrando. Dudas de no saber si debo visitarla, revelando mi identidad, o si debo dejar de leerla. La opción de visitarla anónimamente me parece poco honesta a la par que inviable porque si tiene un contador de visitas va a sospechar cuando vea que la lee alguien justamente desde aquí. Además tampoco me veo en el papel de sister-troll (de lo que saben mucho Brixta y Gurb). En fin, que es curioso esto de la red. A unos el anonimato nos ayuda a ser más nosotros mismos y a otros les da por reinventarse pero en cualquier caso es un espacio de encuentro más. Y no cabe duda: The world is a handkerchief.

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Pequeño diálogo de estío: Estupidez II

El otro día, mientras curioseaba en una tienda de artesanías, escuché el siguiente diálogo entre la dueña de la tienda, su hija de unos cinco o seis años y una amiguita de ésta de la misma edad:

- Niña1: Yo quiero mucho a Niña2.
- Niña2: Sí, nos queremos mucho. Somos novias.
- Niña1 [cogiendo la mano de Niña2]: Somos una pareja homosexual y un día nos vamos a casar.
- Madre [con cara no ya de pánico sino de PÁNICO]: Pero, pero... ¡Niña1!, ¿dónde escuchaste esa tontera? Eso NO-PUE-DE-SER. [Dirigiéndose al mundo en general] A saber de dónde sacarán las ideas las chamaquitas. [Dirigiéndose a mí en particular] Yo no tengo nada en contra de ‘esas cosas’. ¡Si hasta tengo la banderita de los gays pegada en el escaparate! Mi tienda es gay friendly, ¿sabes?… pero, pero, pero… ¡es que esto ya es demasiado!

Apuntes:
- La madre es del tipo jipi-pogre-guay (falda larga, melena, blusita artesanal de bordados, etcétera) y tiene la tienda llenita de reproducciones de cuadros de Frida Kalo y de camisetas con el careto (bueno, más bien el pasamontañas) del subcomandante Marcos.
- Ojalá Niña1 y Niña2 se sigan queriendo igual toda la vida.
- De ahora en adelante servidora no volverá a poner los pies en la susodicha tienda.

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Mundo gringo

Ya regresé de mi pequeño paseo por El Otro Lado que es como llaman los mexicanos de esta zona a EEUU, país también conocido como el Imperio. Así a bote pronto puedo contar que:

1) Si pillas al funcionario de inmigración de buen humor puedes pasar sin que te fichen. Yo al menos crucé como una reina por la frontera de Tijuana con mi visado de turista caducado y el coche hasta los topes de jamón serrano, salami, un melón y otros frutos de la tierra y del trabajo del hombre. También llevaba uvas pero se las regalé a un vendedor ambulante que me aseguró que era imposible pasar nada con semillas.

2) No es buena idea pasear por Salinas con un pañuelo palestino un 11 de septiembre por mucho frío que haga y por muy abrigado que sea el susodicho pañuelo (que lo es).

3) California tiene paisajes sobrecogedores.

4) Mi coche pasará a los anales del automovilismo como el único vehículo automóvil sucio de todo el estado de California. Eso sí, se trata de una suciedad de la que estoy orgullosa. Una suciedad limpia, vamos. Ya bastante conflicto tengo con lo del uso del coche privado como medio de transporte para encima gastar agua y perder tiempo en lavar una caja metálica con ruedas. En una exposición de coches en Monterrey (ver foto) mis ojos vieron como los orgullosos dueños de estos ingenios mecánicos les abrían las portezuelas con un trapito para no dejar las marcas de los dedos. La relación de los humanos con sus máquinas es fascinante a la par que aterradora.

5) La policía no sólo te puede parar por ir muy deprisa como sale en las películas: también te paran si vas muy despacio.

6) Las cutre series de la tele pueden llegar a ser más didácticas que el Discovery Chanel. Conversación 1: - Oye, ¿aquí habrá duchas? – Sí, porque en un capítulo de los vigilantes de la playa Pamela Anderson encontró a no sé quién en la ducha. Conversación 2: - Lo mismo esto es Beverly Hills – Pues no creo, porque la casa de Brandon estaba en un llano y esto son puras cuestas.

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Vacaciones

Me voy de vacaciones así que voy a tener el blog un poquillo abandonado. Resulta que tengo una visita y pensábamos hacer un viajillo por los alrededores. Habíamos planeado ir a 1) Oaxaca: Hay lío con el sidicato de maestros que por alguna razón quiere echar al gobernador. Situación de caos e inseguridad. Descartado, cambio de planes. 2) México DF y Michoacán: Hay lío por el tema de la sospecha de fraude en las elecciones. Huelgas y carreteras cortadas. Descartado, cambio de planes. 3) Península de Baja California: Acaba de pasar el huracán Juan. Inundaciones, carreteras cortadas y gente desplazada. Descartado, cambio de planes. No nos ha quedado otro remedio que subir al Imperio, verbigracia los USA. Quiere decir que mañana estaté en LA... si no hay ninguna desgracia.

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Patrias y karaokes

Nunca pensé que diría que echo de menos el karaoke. Los domingos por la mañana hay karaoke en el parque (en realidad es una plaza a la que llaman parque) que hay enfrente de mi casa. Qué puedo decir… pues que me alegro de que la gente se divierta y tal pero… el pinche karaoke es INSOPORTABLE. Si se quieren hacer una idea vean el vídeo de ‘Los Tigres del Norte’ que colgué hace unos días e imaginen canciones de ese estilo, interpretadas por cantantes aficionados de medio pelo, machacando sus oídos todo el santo domingo, desde bien temprano hasta el anochecer. Para más inri, el escándalo es tal que ni aún subiendo el volumen de mi minicadena al máximo logro tapar la música de fuera si quiera un poquito. Lo dicho, para volver loco a un cuerdo. El caso es que este domingo no hay karaoke porque están preparando las fiestas patrias (ya amenazaron con el certamen 'señoritas fiestas patrias 2006') así que, en lugar de a los pacíficos parroquianos de siempre sentados en sillas de tijera, me encontré con un montón de seres humanos dando vueltas al parque en una suerte de desfile militar cutre profiriendo gritos patrióticos (¡viva México, cabrones!). Así las cosas, no me ha quedado otro remedio que comenzar una batalla de sensibilidades: ellos dando vueltas a la plaza gritando y moviendo los brazos de forma espasmódica y yo escuchando las canciones más místicas de Leonard Cohen a todo volumen. No hace falta que diga quién acabó perdiendo el combate. En definitiva, tengo que reconocer con horror que echo de menos el karaoke y es que al menos una escuchaba canciones que exaltaban valores mucho más positivos que el patriotismo (cosa fácil, por otro lado). A saber: la amistad (Me quito la camisa por buen amigo/hoy vivo millonario, mañana mendigo), el amor (quién diría que yo también pienso en hermosura/y que creo en el amor eso sí es preciosura), la belleza (lloro por una mujer hermosa/las más presumida de todita la comarca), el sexo (esta noche de luna llena voy a comerte/seré tu lobo y tú mi cena), la higiene buco-dental (perfume de gardenia tiene tu boca) y el trabajo de la tierra (vuelve a iluminar mi ranchito que fuera mi viva ilusión). Chin-pon, chin-pon, chin-pon, añado.

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Se canto sou ave, se choro sou homem

Me encanta este hombre. Me encanta que tenga los huevos de salir a un escenario como le da la gana. Él es él. Es inimitable e insobornable. Ney Matogrosso creó su propio estilo y nunca se ha dejado llevar por las modas. Siempre luchó contra los prejuicios en una época oscura de Brasil cuando salir maquillado a un escenario era en sí mismo un acto de rebeldía. Con todo, es tremendamente popular en ese pais y en su día consiguió llenar el estadio de Maracaná.



Sólo Ney Matogrosso ha conseguido lo imposible: que olvidara mis gafas de pasta por un día y me convirtiera en una groupie (entiéndase lo de las gafas de pasta metafórica y no literalmente, que sin gafas no hubiera visto un carajo). Créanme que la vida de una fan puede llegar a ser bastante dura y es que para poder ver de cerca a su ídolo una tiene que sufrir humillaciones varias. A saber. Una tiene que esperar horas y obedecer a un señor grandote que dice quién y cuándo puede pasar a la sala donde espera el dueño de nuestros desvelos (ejem, es un decir). La cosa es que cuando finalmente conocí a Ney Matgrosso me inspiró una ternura infinita. El tipo al que había visto evolucionar por el escenario bailando una suerte de danza del vientre ataviado con un turbante lleno de lentejuelas y una especie de camisa de pirata con los hombros descubiertos, se aparecía ante mí como un tranquilo ciudadano de mediana edad dispuesto a pasear al perro tras la ducha vespertina. El hombre es tan tímido que permaneció todo el tiempo en una esquina sin levantar la vista del suelo. Estuve a punto de pedirle perdón, de decirle que yo no quería molestar, que nada más lejos de mi intención que agobiarlo con los autógrafos y las fotos. Finalmente, le pedí que me firmara la carátula de un CD que llevaba conmigo a lo que él accedió muy amablemente con una media sonrisa turbada. Bueno, también me saqué una foto junto a él. Aquí tengo que hacer una confesión vergonzosa. La gafapasta que hay en mí se ha negado durante años a llevar cámara de fotos por considerarlo como muy de guiris (en fin). Eso sí, cada vez que creo que la ocasión lo merece, no me corto un pelo y le pido a cualquiera que me pille cerca y que lleve cámara que me fotografíe (en fin, en fin). La gente no suele negarse aunque casi nunca se acuerdan de enviar los retratos (probablemente no los envían porque no les da la gana pero la gafapasta que hay en mí necesita autoengañarse y pensar que una es muy chic y no una fresca como la copa de un pino). El tema es que convencí a un chico para que me sacara una foto junto a Ney Matogrosso pero nunca me la mandó. Sólo recuerdo que se llamaba Hélder.
(Hélder, muito obrigada pelo retrato que me fizeste com o Ney. Ainda o tens? Eu agradecia-te imenso se mo enviasses. O meu e-mail não tem mudado.)

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